Suzano, SP, 26/03/1982. (11:38 horas) - É PERDER TEMPO

Aoud,

Meu amor,

          Aos teus: egoísmo, fingimentos, preconceitos, desprezos, ódios, desnaturamento, e etcs, etcs,  etcs; às tuas: máscaras, mentiras, chantagens, hipocrisias, covardia, injustiças, calúnias, desumanidade, canalhices, baixezas,  e etcs, etcs, etcs, eu respondo com amor, com poesia, e... se preciso, com baixezas também. Pois, meu querido, tudo o que você já fez, está fazendo, ou pretende fazer contra mim, contra os nossos filhos, e contra o infinito e indestrutível amor que sinto por você, você está fazendo para você mesmo, para os outros teus filhos, e principalmente para as tuas filhas e as tuas netas. Ou será que você é tão cego, tão insensível, e tão ignorante que não enxerga, não sente, nem acredita que existe uma Lei Divina tomando conta, julgando, e punindo todos os nossos maus atos? Mas, saiba que, quer você queira ou não, ela existe. E eu quero estar bem viva, e bem lúcida, para poder assistir e apreciar o teu ajustamento de contas com Deus. Porque, que você vai pagar, mais cedo ou mais tarde, de um jeito ou de outro, por bem ou por mal, tudo o que você deve aos teus filhos e a mim, isso vai. Ora, se vai! E como vai!! E bonitinho, bonitinho, e bem caprichadinho mesmo. Porque tudo o que você plantou e está plantando, inevitavelmente, (assim como já está colhendo) você vai ter que colher. E o mal nunca venceu o Bem, meu amor. E quem semeia ventos, colhe tempestades. E, no fim, o feitiço vira-se sempre contra o feiticeiro, o tiro sai pela culatra, e quem ri por último, ri melhor. Portanto,

                        É PERDER TEMPO

                 Meu amor,

                 É potente demais,

                 Este amor que te dou:

                 Ele nunca cedeu

                 Nem curvou-se jamais,

                 A quem o ameaçou.

                Veja bem que este amor resistiu

                Ao ciúmes, solidão, saudades,

                Ao mais fundo e impreenchível vazio,

                Ao desprezo, injustiças, ansiedades,

                Ao relento, à chuva, ao vento, ao frio,

                Terremotos, tufões, tempestades.

                Às calúnias, grosserias, e injúrias

                Dos teus baixos e reles sentimentos.

                Enfim, todas as mais violentas fúrias

                Dos mais prepotenciais elementos,

                E por mais pretensões más que tenhas,

                Atacar-me, meu bem, É PERDER TEMPO.

                Porque em mim, em sentido geral

                Não vai ser nem este vendaval

                Nem esta dor fenomenal

                Quem vai tirar-me do nor-mal.

                Pois este meu amor por ti, amor,

                É mesmo ALGO MUITO ESPECIAL.

          Meu querido, na justiça dos homens, pode haver falhas. E você, com o dinheiro que tem, pode comprar testemunhas e circusntâncias falsas, e, pelo menos temporária e ilusoriamente, levar a melhor. Mas, a Justiça Divina, meu amor, esta é soberana, absoluta, e perfeita, e nesta, por mais dinheiro, posição social, e amigos importantes e influentes que você tenha, e por mais corrupções que haja por aí, nesta não há quebra-galhos. E tão certo como existe Deus, e como existe a Verdadeira Justiça, eu quero assistir, de camarote especial, o magnífico espetáculo da sua estrondosa, pavorosa e definitiva queda. Okay? Boa sorte, querido. Beija-lhe a sua:

                                                                                  Clô.

DESENCANTO

Todos os meus amores

Um a um, se foram

Nas horas incertas.

Largando-me ao largo

Deixando-me ao longo

De estradas desertas.

Só e abandonada

Marchando, caminho.

Por este caminho

Que me traz de um nada

Pra dar-me (quem sabe?)

Talvez pra outro nada.

Trago o meu reflexo

De tudo despido.

Confuso e perplexo

Falando sem nexo

No espelho da vida.

Sinto-me castrada.

Reduzida ao esmo

De um não ser complexo.

Não tenho desejo

De nada. Nem mesmo

Sei mais o que é sexo.

Não quero ninguém.

Nem muito, nem pouco.

Nem tudo, nem nada.

Não. Não. Não. Não.

Naaaaaaaaaaaaaaaaaaaãão!...

          Clotilde Sampaio

            Monte Cristo, Suzano, SP, 1979.

22 de abril de 1983

Poá

22 de abril de 1983

sexta-feira, 13:15 horas.

Aoud,

Meu amor,

          Hoje eu não fui trabalhar. Emendamos o feriado de ontem. E ainda estou atônita, estupefata, sobre as nuvens. Passeando o meu mais íntimo eu, pelo infinito azul, azul, onde você me elevou ontem, e onde todas as emoções são mais quintessentes, deslumbrantes, magnânimas, supremas.

          Por isso, a esta hora, eu estou aqui em casa, no nosso quarto, sentada à minha máquina de escrever, te escrevendo.

          Agora, eu quase paro de escrever, e estou pensando... pensando... Adivinhe em quem!... E em quê!...

          Penso em você. E em tudo que você me fez ontem. Aliás, eu só penso em você. Em tudo que faço, em tudo que pretendo, só existe uma razão, um objetivo, um começo, um meio e um fim: VOCÊ.

          E é tão bom pensar em você. E até que é bom sentir saudades suas. E as de ontem então! Nossa!!! Como as outras, das primeiras vezes!!! Há quase vinte anos atrás, lembra-se? Eu ainda me lembro. E como!

          Ah! Meu querido, eu sinto tanto você! E sinto tanto a sua falta que, mal você sai de mim, e já estou com saudades.

                     Posso até enganar quem me vê

                     Mas, à mim, não iludo:

                     Eu sou nada, se estou sem você

                     Que é tão pouco, tão nada,

                     Mas, que é o meu tudo.

          Eu já lhe disse numa outra quadra uma vez, e torno a lhe repetir agora: “Eu te amo tanto, tanto, que até dói!”. E por te amar assim, tão doída, doída, e doloridamente, é que eu te preciso, é que eu te necessito muito, muito, muito, tanto, tanto, tanto. E na predestinação de tê-lo assim tão pouco, e com tanta demora, é bem possível até que, qualquer dia desses, você chegue aqui, e não me encontre mais... viva. Diante desta viabilidade, é bom que, antecipadamente, você já fique de sobreaviso: se isto acontecer, o que é bem possível, o que é bem provável, saiba que eu morri de tantas saudades suas.

          Mas vamos falar de ontem. (Dia 21 de abril, Dia de Tiradentes, o meu herói predileto, (depois de você, é claro), o homem que morreu para nos libertar. E eu acho que, lá do seu túmulo, ou lá das esferas espirituais, ele deve ter se sentido realizado, e deve ter ficado bem feliz pelo nosso feito de ontem, e pelo modo fulgurante com que nós dois comemoramos o seu dia. Ele deve ter ficado contentíssimo, pois nunca, em nenhum desses cento e noventa e um (191) anos após sua morte, nunca o seu dia foi tão bem comemorado, como ontem. E nunca ele viu ninguém tão liberto, como nós, eu e você. E como foi bom! E quão deliciosa foi a nossa liberdade! Que achas?). Ontem, meu amor, você estava demais. Você estava o máximo. Desta vez, você veio com tudo, e me deu tudo. Valeu, meu querido. Valeu mesmo. E eu te vi e te senti tal e qual nos nossos bons e velhos tempos, entre 06 de maio a fins de dezembro de 1963, (daqui a alguns dias, precisamos comemorar os nossos vinte anos, não se esqueça), quando você só tinha trinta e seis aninhos. (E que, não sei por quais ingênuos, inexplicáveis e desnecessários escrúpulos ou complexos, com uma fisionomia bem grave e séria, você me dizia já ter trinta e quatro anos. Lembra-se?).

          De novo, agora, você esteve completo, perfeito. E mais que isto: esplêndido! Colossal! Estupendo! Magnífico! E me deixou feliz, feliz, feliz, feliz!!!...

          E transbordo tanto, de tanta alegria, que sinto-me também como se voltasse a ter só vinte e dois anos de idade outra vez.

          Mas, caso isso não lhe interesse, meu amor, desculpe-me , sim? Como eu tenho que lhe prestar contas do dinheiro que você me deu nos últimos dias, aproveitei para junto, desabafar-me um pouco, e prestar-lhe contas também de tudo que você me proporcionou usufruir nestas últimas horas. Foi só isso. Certo?

          E agora, do mais profundo da minha alma, dando-lhe aquele abraço e aquele beijo, eu digo-lhe:

          - Muito obrigada, meu querido. Mas, muito obrigada mesmo, por tudo, sim?

          

                                                                    Clô

           

(. . . SEM BOLERO DE RAVEL ? . . . )

                Meu amor, mais atenção

Para a tua imitação

De comprador de consciências:

Pela tua imprevidência,

(Mas, que QI mais carente!)

Nem podes ser comparável

A certo presidenciável

Por demais inteligente.

Que, em defesa de sua meta

(Também por via indireta

E igual à tua: abjeta.)

Não usa intermediários

Nem contrata mercenários.

Mas, vai ele pessoalmente

Negociar diretamente

Tanto os VENDE-SE declarados

Quanto os “vende-se” camuflados.

E incontraditoriamente

Por seus meios té louváveis,

Compra tanto os agradáveis

Quanto os mais inconvenientes.

Visionário admirável!

Para os mais inarredáveis

Toca logo em seu piano

Um “bolero de ravel”!

E a excitar quem é quem

Para orgias inconfessáveis,

Descarrega em seu harém

Os que podem ser compráveis.

Mas há os que não têm preço.

Raríssimos. Mas, inda os há.

Os fiéis a seus começos:

Goiás!!! Bahia!!! Ceará!!!

Os que não se auto-anarquizam

Por dolos gratificantes

Nem por promessas de Céu.

Nem por cargos importantes

Nem por dinheiro a granel.

Que nem se sensibilizam

Com “boleros de ravel”.

E o alvo a esse hostil tropel

(E quem quiser que o contemple!)

Se faz surdo, cego, e mudo.

Mas prossegue. E indiferente,

Leva, até o fim, seu papel.

Mesmo a saber que nem sempre

Petro-dólares compram tudo.

- Com Bolero de Ravel!

E o nosso turco embrulhão

Mesmo a parecer o Cão

Em sua Torre de Babel

(Se não entrar pelo cano)

Poderá chegar no Céu!

E arrebatar o troféu

De melhor ator do ano

Pelo persuasor papel

De bailarina sem véus

Do Respeito ao Ser Humano.

- Com Boleros de Ravel!!!

E tu, meu turco embrulhão,

Quis me embrulhar e, embrulhado

Pela tua embrulhação,

Mesmo a seres o próprio Cão

Já não és mais Cão Pelado.

Perdido em tua Babel

Podes entrar pelo cano

Mas, jamais chegar no Céu.

(... Sem Bolero de Ravel?...)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

...Sei. Não foi tua intenção.

Não foi tua pretenção.

Nem corresponde ao teu plano.

Mas, como consolação,

Estou te dando o troféu

De pior ator do ano

Por teu inútil papel

De dançarina do ventre

(...Sem Bolero de Ravel?...)

Na dança dos muitos véus

Que intercalaste entre

Teu desnaturado e insano

Desrespeito ao Ser Humano.

(...Sem Bolero de Ravel?...)

Sim.

Sem Bolero de Ravel.

Viu,

Seu Raléu Tabaréu Cascavél Réu ?

           Clotilde Sampaio

              Poá, São Paulo, SP, 19/08/1984.